Дым полыни вился густыми кольцами, окутывая Ирину бледной пеленой. Я вела тлеющим пучком вокруг её головы, плеч, вдоль спины, читая старый заговор на изгнание. Слова лились низким, монотонным напевом, вплетаясь в горький аромат. «Выйди, нечисть, из костей, из крови, из чрева…» Ирина сидела неподвижно, лишь пальцы, вцепившиеся в край стула, выдавали ее напряжение. «…отойди в места свои тёмные, в пустоты бесплодные…» На подоконнике развалился Прошка и усиленно делал вид, что спит, но чуть дергающийся хвост выдавал его...

Недавно я получил сообщение, после которого больше не смог спокойно смотреть на полку с молоком в магазине. Пишет мне знакомая из Костромы — Татьяна, 49 лет, технолог на молочном заводе. И добавляет фразу, от которой я завис: «22 года работаю на молоке и могу сказать — половина того, что вы пьёте, корова бы сама не узнала». Сначала я подумал, что она шутит. Ну мол, преувеличивает, как любят делать технологи, когда рассказывают про “ужасы” пищевой промышленности. Но чем дольше она говорила, тем холоднее становилось внутри...