Я с улыбкой разливала вино гостям, которых мой муж привёл без предупреждения. А сама не могла оторвать взгляда от неё. Она была идеальна: дорогая укладка, брючный костюм за баснословные деньги и уверенный взгляд хищницы, оценивающей свою добычу. Игорь представил её как «коллегу Светлану». Но я-то знала, кто она на самом деле. Я видела её лицо лишь однажды — на старой свадебной фотографии, которую он вырвал у меня из рук со словами: «Это прошлое». В тот момент я поняла: мой восьмилетний брак закончился...

Лучи утреннего солнца играли в пылинках, танцующих над старой, но такой родной трюмо. Я провела ладонью по его полированной поверхности, ощущая под пальцами едва заметную вмятину — папа когда-то нечаянно уронил на него тяжелую книгу. Это была не просто мебель. Это была память. Каждый уголок этой квартиры дышал моим детством. Вот на паркете у окна — царапины от моих первых шагов, если хорошенько присмотреться. А вот на дверном косяке в прихожей — зарубки, которые мама делала карандашом, отмечая мой рост...