Меня зовут Степан Матвеевич, и большую часть своей сознательной жизни я работаю на земле. Не на той, что родит хлеб, а на той, что принимает нас в свой последний приют. Я — могильщик на старом Тихолесском кладбище. Работа, прямо скажем, не из веселых, но я к ней привык. Привык к тишине, нарушаемой лишь шелестом листьев да карканьем ворон. Привык к молчаливому обществу гранитных плит и скорбных ангелов. Люди боятся этого места, а для меня оно — дом. Здесь все честно, без притворства. Здесь все равны...

— Мам, это не обсуждается. Просто дай денег. Родион бросил ключи от своего "Порше" на полированную столешницу. Бросил с той небрежной уверенностью человека, который никогда не слышал слова "нет" и считал, что весь мир — его личный банкомат. Его сестра Полина картинно вздохнула, поправляя на шее шелковый платок стоимостью в две средние зарплаты. — Всего три миллиона. Для тебя это пыль. Родиону нужно срочно закрыть кассовый разрыв, а мне… мне просто необходимо развеяться. В Тоскане. Воздух сменить...