— Доктор, вы уверены? — я едва сдерживаю рвущийся из горла всхлип. Это не может быть правдой! Пожалуйста, нет! За что? — Дорогая моя, — женщина в форме мило улыбается и смотрит на меня из-под очков, — я двадцать лет говорю женщинам об этом. И ещё ни разу не ошиблась. Вы беременны. Закрываю лицо руками в попытке спрятаться от действительности. Это какой-то злой рок. Одна проблема за другой. И всё из-за одного человека! Я знаю, чей это ребёнок, и из-за этого сейчас так колет в сердце. Потому что ему не нужен этот ребёнок...

Первое, что я ощутила, войдя в квартиру, был запах. Едкий, сладковатый, совершенно чужой. Запах свежей краски. Я остановилась на пороге, не веря глазам. Наша прихожая, выдержанная в мягком серовато-персиковом тоне, который мы так долго подбирали с Егором, теперь была кричащего, ядовито-оранжевого цвета. Цвет спелой хурмы, которую кто-то размазал по стенам. — Что это? — вырвалось у меня. Егор, стоявший сзади, молча прошел вперед, его плечи напряглись. — Мама, — он произнес это больше для себя. Потом меня словно прорвало...