Люба поправила сбившееся одеяло и тяжело опустилась в старое кресло у кровати. Часы в коридоре гулко пробили три часа ночи. В квартире пахло корвалолом, старостью и пылью — запахом, который, казалось, въелся в сами стены этой "сталинки" с высокими потолками. Иван Петрович спал беспокойно. Его сухонькая рука с выступающими синими венами то и дело сжимала край простыни, а губы беззвучно шевелились, выговаривая имена, которые Люба уже знала наизусть: «Наташенька... Миша... Лида...». Лида — это жена, умершая десять лет назад...

Как часто говорят, что не в деньгах счастье. Фраза заезженная, как старый автобус, который всё ещё ездит по привычному маршруту, хотя краска облупилась, а сиденья скрипят. И ведь в этом, конечно, есть правда… но. Стоит только задуматься, как легко эти самые деньги решают то, чего, казалось бы, решать не вправе: жить кому-то или умереть, дышать полной грудью или задыхаться в тёмной палате, идти домой на своих ногах или не дойти вовсе. Счастье действительно не купишь ни за рубли, ни за доллары, но можно купить лекарство, операцию, время...