"Еще в полях белеет снег, а воды уж весной шумят" - именно так писал классик, а мы эти строки заучивали, а потом рассказывали учительнице и получали пятерки. А я хочу, а я хочу опять, по лужам бегать. Точка. Зажурчали ручьи, привлекая своим журчанием птиц, улетевших в теплые края до апреля. А вот уже и все степи начали наполняться водой. Каждый год я имею желание натянуть свои сапоги, которые до подмышек, и отправиться на весеннюю рыбалку на речное мелководье. Но всякий раз у меня находятся причины туда не ходить...

Зачем рассказывать о живописи, если чувств намного больше, чем слов? Как поведать о художнике, который, будто долгие годы шел за тобой по следу и писал картины о том, что ты растерял? А ведь мы, к сожалению, даже не знакомы, да и не знаю я, захочет ли автор со мной знакомиться. Я все растерял... Нет той деревни, где утреннее пение птиц, вечернее мычание коров, ночное кваканье лягушек на лиманах; а еще переспевшие яблоки и абрикосы в чужом саду, а еще девчата на лавочке, ...и я семнадцатилетний....