— Ты опять соли переложила, — голос Стаса прозвучал ровно, почти безразлично, но именно эта будничная констатация резанула по ушам сильнее любого крика. Лена медленно опустила вилку. Она звякнула о край тарелки, и этот звук показался оглушительным в светлой, почти стерильной кухне, наполненной ароматом тушёной капусты и жареного мяса. Это стало уже каким-то ритуалом. Вечерний ритуал поиска недостатков. Она устало подняла на него глаза. Стас сидел напротив, в её любимом кресле за столом, который...