— Есть новость. Хорошая. Сегодня мне повысили зарплату, — радостно сообщил жене Геннадий в пятницу вечером. — И теперь я буду получать на пять тысяч в месяц больше. — Серьёзно? — Ты не рада? — Нет. Почему же. Я рада. — А почему голос грустный? — спросил у жены Геннадий. — Вовсе не грустный. С чего ему быть грустным? Пять тысяч. Это... Такие деньги... Даже не знаю, что и сказать... Замечательно! — Ты действительно рада? — Ещё бы. Шестьдесят тысяч в год дополнительно! Шутка ли. — Ну, там ещё налоги вычтут...

В одном захолустном городке, затерянном среди полей и лесов, жил-был мужчина по имени Виктор. Ему было под сорок, телосложение — крепкое, лицо — грубоватое, с нависшими бровями и прищуром, будто он всю жизнь смотрел на кого-то свысока. Работал он слесарем на местном заводе, получал стабильную зарплату, пил по выходным, ругался матом в доме и считал себя главой семьи — не потому, что заслужил это уважение, а потому что так было «по правилам». Жена его звали Ольга. Тихая, невысокая, с тёмными волосами, собранными в тугой пучок, она выглядела старше своих лет...