Три года Оля жила в уютном коконе, сотканном из любви, дешёвых обоев в цветочек и запаха его любимых сырников по утрам. Игорь был её миром — немного неловкий, бесконечно родной парень из общежития, приехавший покорять Москву из какого-то далёкого уральского городка. Он работал младшим менеджером в строительной фирме, жаловался на начальника-самодура и приносил домой скромную зарплату, которую они вместе учились растягивать на месяц. Их маленькая съёмная «двушка» в Бутово была крепостью, где они прятались от большого и враждебного города...

Если честно, в тот вечер я просто хотела доехать домой. Никаких подвигов, никаких «кармических очков», как любит говорить моя дочь. Был конец ноября: сыро, тёмно, противный мокрый снег хлестал по лобовому стеклу, дворники еле успевали смахивать кашу из льда и грязи. Фары встречных машин резали глаза, и единственной мыслью было — поскорее добраться до своей двушки, сварить чай, включить старый сериал и укутаться в плед. Я возвращалась с подработки: бухгалтерию маленького ИП свозили в бумажных коробках чуть ли не на заднем сиденье моей старенькой «Киа»...