Я всегда думала, что дом — это не просто стены, где ты живешь, не просто крыша, которая защищает от дождя и снега. В детстве, когда мы с родителями сидели у печки в нашем доме в селе, для меня дом был всем. Я помню запах дерева, когда открывала дверь и вдыхала свежий воздух, который нес с собой аромат полей и луга. Звуки, которые казались такими знакомыми: журчание ручья, шелест листьев, когда ветер качал деревья. В этом маленьком уголке мира я чувствовала себя в безопасности. Туда всегда хотелось возвращаться, несмотря на то, что в те годы мне было мало что понятно о жизни...

Я смотрела на свои руки. Красные, пересохшие, с трещинами у суставов — они выглядели так, будто принадлежали не молодой женщине, а уставшей прачке из старого фильма. Когда-то я гордилась ими: длинные пальцы, ухоженные ногти, нежная кожа, всегда аккуратный маникюр. Мои подруги шутили, что у меня «пальцы пианистки», и я действительно ощущала их частью своей женской красоты, частью своего достоинства. Теперь эти руки были доказательством другой жизни. Жизни, в которой я будто стала прислугой в собственном доме...