— Мы продаем твою дачу. Эти слова прозвучали как выстрел. Я стояла на кухне, держала в руках чашку с остывшим чаем и смотрела в окно, где за стеклом шел мелкий осенний дождь. Свекровь сидела напротив, спокойно, как будто только что не объявила о чем-то чудовищном. Ее руки лежали на коленях, лицо — абсолютно бесстрастное. Она даже не посмотрела на меня, когда сказала это. Просто произнесла, будто речь шла о переустановке стиральной машины или переносе ужина на другой день. — Что? — переспросила я, хотя услышала отлично...

— Подписывай, Ксения Аркадьевна, и покончим с этим фарсом. Родион небрежно пододвинул ко мне папку с документами. Его холеные пальцы барабанили по столу из красного дерева, а на губах играла та самая ухмылка, которую я возненавидела за последние годы. Ухмылка хищника, загоняющего жертву. — Что это? — я не прикоснулась к бумагам, чувствуя, как внутри все сжимается в ледяной комок. — Мой прощальный подарок. Шесть соток в какой-то дыре под названием Верхние Ключи. Заросший бурьяном участок, кривой сарай и развалившийся колодец...