В палате роддома №4 пахло хлоркой, кипяченым молоком и тревогой. Елизавета Петровна Корнилова стояла посреди комнаты как монумент самой себе — в дорогом кашемировом пальто, несмотря на духоту, с идеально уложенной прической и поджатыми губами. Она держала сверток с младенцем на вытянутых руках, словно это была не живая душа, а мешок с чем-то дурно пахнущим. — Ну и что это? — ее голос, холодный и скрипучий, разрезал тишину. Анна, бледная, с темными кругами под глазами после тяжелых двенадцатичасовых родов, сидела на краю высокой больничной койки...

Когда мы подъехали к дому, я даже не знала, правильно ли я поступила вообще сев с Вербитским в одну машину. С одной стороны, у меня уже живот от смеха болел. Никогда не знала, что у кого-то может быть столь насыщенная жизнь. Причём насыщенная какими-то совершенно безрассудными, порой глупыми и абсолютно безбашенными поступками, а не светскими тусовками, торжественными приёмами и гламурными вечеринками. Тимур словно перенёс меня в какой-то другой мир, о котором прежде я была совсем другого мнения...