Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

— Алло, — голос в трубке был незнакомым, мужским, с едва уловимой хрипотцой. Надя нахмурилась, отрываясь от экрана ноутбука. Рабочий день в ее маленькой дизайнерской студии подходил к концу, и этот звонок был явно не от клиента. — Я вас слушаю. — Надежда Игоревна? — Да. — Минуту, — в трубке щелкнуло, и полилась приторная, заезженная мелодия. Надя закатила глаза. Очередные спамеры с «уникальным торговым предложением». Она уже собиралась сбросить вызов, когда музыка оборвалась, и раздался до боли знакомый, ядовито-сладкий голос бывшей свекрови...