Утро выдалось тёплым, без зноя — таким, когда легко подняться пораньше и не пожалеть об этом. Я возился у дома, возле старой калитки: в руке держал отвёртку с облупившейся рукояткой, на коленях лежал почтовый ящик, давно просящий ремонта. Прошлым летом он захлопнулся намертво; теперь открывался только с одного края, требуя терпения, словно старый друг, исчезнувший из жизни. Вертя сломанную крышку, я поймал себя на другой, настойчивой мысли: этот ящик всегда был для меня чем-то большим, чем жестяная коробка для счетов и дачных газет...

— Вы уверены, что хотите продать именно сейчас? — риелтор, молодая девушка с хищной улыбкой, обвела взглядом свежеотремонтированную квартиру Инги. — Цены на недвижимость немного просели. Может, подождем? Такое гнездышко, такая аура... Инга, стоявшая у окна и смотревшая на серый московский двор, горько усмехнулась. — Уверена. Из этого гнезда все нормальные птицы давно улетели. Остались одни воспоминания, похожие на кукушат. Выбрасывать жалко, а жить с ними невозможно. Продавайте. Начало этой истории здесь >>> Это решение созрело не сразу...