Мирон проснулся, как всегда, до будильника. Даже не нужно было смотреть на часы – он и так знал: три тридцать три. Десять лет. Каждую ночь в три тридцать три. Он сел на кровати, подтянув колени к груди. Плечи сами поднялись к ушам – привычка, которую мама называла «ёжиком». За окном стояла темнота, только верхушки тополей чуть покачивались на ветру. Февраль в этом году выдался тёплым, снега почти не было, и голые ветки чернели на фоне неба, как трещины на старом потолке. Мирон смотрел на них, пока глаза не начинали слипаться...

Елена привыкла к тому, что её жизнь напоминает идеальный кадр из глянцевого журнала. Каждое утро начиналось с вида на подстриженные газоны элитного поселка, стакана смузи из редких ягод и планирования дня, состоящего из примерок, благотворительных бранчей и светских сплетен. Её муж, Вадим, был воплощением успеха: суровый бизнесмен, который ценил Елену как самое дорогое украшение своей коллекции. — Леночка, не забудь, сегодня ужин у Степановых, — бросил он, поправляя галстук перед зеркалом в массивной золоченой раме...