Ольга третий час сидела на кухне, подперев щеку рукой. На плите остывал ужин — котлеты с макаронами, как любит муж. Котлеты она лепила с самого утра, прокрутила фарш через мясорубку, добавила размоченный в молоке белый хлеб, луку поджарила до золотистости. Валера всегда хвалил ее котлеты, говорил, что таких ни в одном ресторане не сыщешь. А теперь вот стоят, стынут. И макароны уже слиплись, сколько ни мешай. Оля вздохнула, поднялась, налила себе чаю, сделала глоток и поморщилась. Бросила взгляд на настенные часы — половина одиннадцатого...