Вечер тёк ровно, как манка без комочков: на плите — суп, в коляске сопел Мишка, в телефоне от мужа короткое «задержусь». Юля накинула на себя куртку и, не снимая домашние тапочки — ну на минутку же! — спустилась этажом ниже к сестре: передать банку бульона и забрать у Наташи отжатые ползунки. Подъезд дремал в тёплой сырости: пыльные почтовые ящики, запах куриного бульона, кот, который всегда лежит на коврике у третьей квартиры. — Наташа? — позвала она шёпотом, чтобы не разбудить сына. Коляска скрипнула, будто возражая: «Домой пора»...

— Мам, я уезжаю на дачу к Светке на выходные, — небрежно бросила я, складывая вещи в сумку. — Может, даже до понедельника задержусь. Мама подняла голову от телефона: — Хорошо, дочка. Отдохни немного. А ключи оставишь? — Зачем? У вас же есть запасные, — я пожала плечами. — Если что-то случится, звоните. Честно говоря, я никуда не собиралась. Последнее время меня грызло странное чувство, что в моем доме что-то происходит не так. Мелочи: переставленные вещи, исчезающие продукты, чужие волосы в ванной...