Я стояла у окна ресторана, глядя на вечерний город. За спиной гудел зал — смех, звон бокалов, голоса гостей сливались в один сплошной шум. Я сжимала в руках маленькую сумочку и старалась дышать ровно. Темно-синее платье, на которое я потратила почти всю зарплату, казалось мне теперь нелепым и дешевым. Я чувствовала себя чужой. Юбилей Сергея Михайловича, отца Димы, был грандиозным. Наталья Ивановна, моя свекровь, устроила прием в самом дорогом ресторане столицы. Приглашенные — сплошь бизнесмены, чиновники, женщины в мехах и бриллиантах...