Представьте себе город, который дышит. Не ритмично и благородно, а хрипло, с перебоями, выдыхая в промозглый воздух не пар надежды, а густой, липкий туман страхов. Туман, который не рассеивается, а впитывает в себя запах гниющей реки, угольной копоти и — что куда важнее — зловоние социального распада. Это не открыточный Лондон с Биг-Беном и королевской гвардией. Это его изнанка, его кишечник: лабиринт переулков, где тень от газового рожка отбрасывает не силуэт джентльмена, а контур хищника. Здесь,...