Три часа ночи, свет монитора выжигает сетчатку, а в голове вертится мысль, что я - ленивое ничтожество, раз хочу спать. Это не дисциплина, это добровольное рабство в клетке, которую я сам же и полирую каждый вечер. Мой позвоночник превратился в раскалённый стальной штырь, но я продолжаю переставлять запятые в отчёте, который завтра никто не дочитает дальше третьего абзаца. Я поймал себя на том, что больше не чувствую вкуса кофе, зато отлично чувствую вкус вины за каждую потраченную на отдых минуту...

Статья немного не по теме моего блога, хотя....это как посмотреть. Сегодня, совершенно случайно, листая ленту, я наткнулась у одного автора на упоминание об одной, предположительно среднестатистической, советской женщине...