— Света, ну что ты возишься, как сонная муха! Неси уже чай, самовар твой электрический сейчас взорвется от нетерпения! — голос свекрови, Виктории Семёновны, подобно ледяному сверлу, впивался в виски, вытесняя остатки субботнего умиротворения. Светлана вздрогнула, едва не выронив из рук фарфоровую сахарницу — единственную уцелевшую реликвию от бабушки. Она глубоко вдохнула, стараясь сосчитать до десяти, но сбилась уже на третьей цифре. — Иду, Виктория Семёновна, иду. Сахар искала, вы же с двумя ложками пьете, — с натянутой до предела улыбкой ответила она, выходя в гостиную...

– Простите? – Катя замерла с графином воды в руках, надеясь, что ослышалась. Вика, коллега её мужа Антона, сидела за их кухонным столом с таким видом, будто находилась в ресторане премиум-класса, а не в скромной двушке на окраине. Её идеально уложенные волосы блестели под светом люстры, а красное платье, явно не из масс-маркета, контрастировало с клетчатой скатертью, которую Катя выбирала с такой любовью на ярмарке. – Ну, твой тирамису, – Вика кивнула на десерт, стоявший в центре стола. – Выглядит аппетитно...