— А это что у нас? Снова «подошва по-французски»? — голос Антона прозвучал громко, перекрывая звон вилок и негромкую беседу гостей. Он подцепил кусок запеченной буженины, над которой Света колдовала четыре часа, и брезгливо сморщил нос. — Ну, мужики, вы уж простите мою хозяйку. Руки у неё золотые, но растут, видимо, не оттуда. Жуйте тщательнее, чтоб не подавиться! За столом повисла тяжелая тишина. Коллеги Антона, крепкие гаишники с красными лицами, смущенно хмыкнули, но жевать продолжили — мясо таяло во рту...

– А что у нас сегодня на ужин? Виктория прикрыла глаза. Пальцы застыли над клавиатурой ноутбука, и на секунду ей показалось, что если она не откроет глаза, то вопрос растворится сам собой. Не вышло. Она оторвалась от экрана, где мигали десятки открытых вкладок с рабочими документами. Дмитрий замер в дверном проеме. – Ты открывал холодильник? Дмитрий кивнул. – И что? – Ну... – муж пожал плечами. – Там какие-то кастрюли, контейнеры. Виктория ощутила, как напряжение последних часов работы начало перетекать в раздражение...