— Сто двадцать квадратов в центре, Вика. Понимаешь? Сто двадцать! — Дмитрий швырнул ключи на стол так, что они подпрыгнули и упали на пол. Виктория сидела на диване, сжимая в руках фарфоровую статуэтку — слоника, которого бабушка Антонина привезла из Ленинграда в шестьдесят втором. Крошечного слоника с отбитым хоботком. — Там семь комнат, Дим. Семь, — прошептала она. — Бабушка жила там пятьдесят лет. — Ну и что? — он поднял ключи, бросил их в карман пиджака. — Она умерла полгода назад. Квартира пустует...