Виктор стоял в прихожей, держа ручку чемодана так, будто это был спасательный круг. Он ждал слёз, истерики, битья посуды. Ждал, что Ольга упадёт на колени и попросит его остаться. Вместо этого она сидела на кухне за чашкой чая, перед ней лежала тонкая бежевая папка, перетянутая резинкой. Ольга подняла на него глаза. Спокойные, почти безразличные. Она не смотрела на чемодан. Она смотрела на него, как смотрят на человека, который уже совершил ошибку, но сам об этом ещё не догадывается. — Проходи, — сказала она, помешивая чай ложкой, и звон металла о фарфор показался Виктору оглушительным...