— Знаешь, Галь, — голос мужа за спиной прозвучал почти буднично, — ты мне больше не нужна. Я встретил другую. Галина стояла у кухонного окна, медленно разворачивая чайный пакетик. За окном моросил октябрьский дождь — такой же серый и привычный, как этот понедельник, как вся её жизнь последние годы. На подоконнике лежала открытая книга — "Есть, молиться, любить". Первые две части она уже освоила, оставалась третья. Чайник свистел, требуя внимания. Она не обернулась. Залила пакетик кипятком, наблюдая, как горячая вода медленно окрашивается в янтарный цвет...

В зале суда пахло пылью и старой мебелью, а под потолком лениво кружили мухи, словно они тоже ждали окончания этого затянувшегося спектакля. Анастасия Сергеевна сидела в последнем ряду, положив руки на округлившийся живот, и смотрела, как её муж Виктор Петрович расхаживает перед судьёй, размахивая бумагами и говоря что-то о справедливости и законных правах. Двадцать три года назад они познакомились в библиотеке. Она училась на филологическом, он заканчивал юридический. Виктор тогда был худощавым юношей с вьющимися волосами и застенчивой улыбкой...