Май в этом году выдался на редкость пасмурным. Небо над городом висело низко, тяжелое, свинцовое, будто вот-вот готовое рухнуть на крыши хрущевок. Ветер, пронизывающий и колючий, гулял по улицам, загоняя пыль в глаза прохожим. В квартире на пятом этаже пахло старой мебелью, застоявшимся воздухом и чуть слышной горечью лекарств, которая уже въелась в обои, в шторы, в саму ткань их общей жизни. Марина стояла у плиты, помешивая остывший суп. Руки ее дрожали от усталости — после шестнадцатичасовой смены в аптеке она вернулась всего час назад, и сил не было даже переодеться...