Весенний день в Воронеже выдался необычно холодным для апреля. Юлия, врач местной больницы и увлеченная живописью художница по выходным, стояла перед зеркалом своей небольшой квартиры на девятом этаже панельного дома. Её взгляд был прикован к телефону, который лежал на тумбочке рядом с туфлями. Она знала, что это лишь вопрос времени, когда он снова зазвонит. "Ты же понимаешь, что я должна была уйти", - тихо проговорила она сама себе, отражение в зеркале отразило её решительный взгляд, но и намёк на внутреннюю борьбу...

Стук тарелки о деревянную столешницу прозвучал как выстрел. Резкий, неприятный звук, от которого внутри что-то оборвалось. На плите остывал борщ, на который я потратила два часа своей жизни после полноценного рабочего дня. А напротив сидел мой муж - взрослый, тридцатипятилетний мужчина с легкой сединой на висках, смотрел на меня взглядом капризного пятилетнего мальчика, которому в кашу положили комочки. Ну вот опять, - протянул он, брезгливо помешивая ложкой густую красную жижу. - Кисло. Почему ты не готовишь как моя мама? У нее всегда получается такой… наваристый, сладковатый...