— Ты мне не муж, Паша. Ты мне квартирант с маминой прошивкой, понял? И ключи на тумбочку — сейчас же. Павел стоял в прихожей, в пуховике, с той самой спортивной сумкой, которую Юля вчера швырнула ему под ноги. Сумка за ночь как будто раздулась: туда добавились какие-то пакеты, зарядки, коробка с ботинками. Он моргал часто, будто снег в глаза набился, хотя снег был на улице, а они — в тепле. — Юль… ну не так же… — он сглотнул. — Я же не чужой тебе. — Не чужой? — Юля коротко хмыкнула. — Чужие хотя бы не приводят в мой дом комиссию из мамы и её бумажек...

Полина стояла у окна своей двухкомнатной квартиры и смотрела на весенний двор сквозь чистое стекло. Солнце пробивалось сквозь серые облака, освещало детскую площадку, где гуляли молодые мамы с колясками, скрипели качели, кто-то катался на велосипеде. Обычный субботний день в её обычном спальном районе на окраине города. Ничего особенного, ничего тревожного. Просто выходной. Квартиру она получила пять лет назад по наследству от тёти Людмилы, маминой сестры, которая всю жизнь прожила одна и завещала племяннице всё своё имущество...