На следующее утро Виктор проснулся от стука в дверь. Не того нервного, резкого стука, что врезался в память из московского кошмара, а легкого, ритмичного: тук-тук… тук. Как будто стучался кто-то, кто очень не хотел нарушать покой, но дело было важным. Он спустился по деревянной лестнице, на ходу натягивая свитер. Открыл. Андрия стояла на пороге, держа в руках не корзину с тряпками, а небольшой бумажный пакет, из которого доносился умопомрачительный аромат свежей выпечки. Увидев его, она улыбнулась — тем же преображающим лицо, теплым сдержанным светом — и протянула пакет...