Субботнее утро пахло кофе и безнадёжностью. Марина стояла у плиты, помешивая в турке напиток, аромат которого уже не бодрил, а лишь подчёркивал унылую цикличность её жизни. За окном занимался серый рассвет, лениво облизывая крыши соседних пятиэтажек. Пятьдесят восемь лет. Возраст, когда сюрпризы если и случаются, то чаще со знаком минус: давление подскочило, в поликлинике нахамили, любимый сорт яблок в магазине закончился. Её муж, Игорь, сидел за кухонным столом, уставившись в окно невидящим взглядом...

— Елена Сергеевна, вы будете делать торты на заказ? — Конечно. А какой повод? — не отрываясь от упаковки макарон, ответила Елена. — Юбилей свадьбы, тридцать лет. Хотелось бы что-то особенное. Клиентка ушла, оставив предоплату в десять тысяч. Елена убрала деньги в кассу и только тогда заметила женщину у витрины. Тамара Ивановна рассматривала ценники с таким выражением лица, словно читала приговор. — Здравствуйте, — Елена вытерла руки о фартук. — Что-то случилось с Дмитрием? — Нет, с сыном все нормально, — бывшая свекровь оглядела кондитерскую...