Дом будто замер — прямо слышно: часы в гостиной касаются друг друга стрелками, кот на подоконнике лениво слизывает солнечные пятна. Разве что холодильник гулко вздохнёт, да — как всегда неуместно — зашуршит за дверью пластиковый пакет. — Я скоро, — сказал утром муж, — только хлеба возьму, да молока… Хочешь чего? Я мотнула головой — привычное "нет". В субботу всегда хочется просто тишины. Сложила носки — его в одну стопочку, свои в другую. Такая мелочь, но с годами эти ритуалы становятся якорями, за которые держишься в этом потоке дней… Пошла за чистым постельным — в спальню...

Тёмные дела любят особую атмосферу. Разве можно творить зло в светлых залах, с широкими окнами и высокими потолками? Сергей, чью репутацию в этом районе Москвы трудно было назвать однозначной, принимал своего гостя в тесной каморке с обшарпанными стенами. И хозяин, и его гость сидели на старых коробках и курили дешёвый табак. По взгляду владельца подпольного офиса было видно, что предложение Ивана его заинтересовало. — Говоришь, продаёт свою дочь? — спросил Сергей и подмигнул. В его глазах появилось нездоровое возбуждение...