— Это не борщ. Это помои. Ты свеклу уксусом гасила? Нет? Ну вот, цвет как у половой тряпки. Металлическая ложка звякнула о край тарелки. Звук был тихий, но в душной кухне он прозвучал как выстрел. Марина стояла у раковины спиной к столу. Плечи окаменели. Ей захотелось развернуться и вылить содержимое кастрюли на голову этой женщине. Прямо на её перманентную химию, пахнущую дешевым лаком «Прелесть». Вместо этого она просто сильнее сжала губку. Грязная мыльная вода текла по запястьям. Зачесался нос...