Холодный октябрьский вечер застал меня на кухне за привычным делом — готовлю ужин для Виктора. Картошка шипит на сковороде, мясо томится в духовке, а я машинально режу салат, думая о том, что завтра снова понедельник. Снова офис, снова отчёты, снова бесконечные совещания с начальством, которое требует невозможного в нереальные сроки. Мне сорок два. Достаточно, чтобы понимать: жизнь не сказка, а достаточно мало, чтобы ещё надеяться на перемены. Восемь лет назад, когда я встретила Виктора, мне казалось, что наконец-то найду покой...

– Ну надо же, – голос Сергея стал густым, пропитанным коньяком и внезапно нахлынувшими воспоминаниями. – А помнишь, Лень, тот корпоратив, лет пять назад, когда ты уезжал в командировку в Питер? А мы тут с Ириной твоей тогда шампанское вдвоем бутылку допили... Эх, золотые были деньки... В воздухе повисла тяжелая, гулкая тишина. Леонид медленно поставил рюмку на стол. Рука дрожала. Он смотрел на своего друга, на этого человека, с которым прошли через столько лет. Сергей сидел напротив, раскрасневшийся от выпитого, и улыбался какой-то странной, блаженной улыбкой...