Когда просьба превращается в требование, а помощь — в обязанность, порой рушатся даже самые крепкие узы родства. Стены моей пятиэтажки помнили ещё советские времена — те же облупленные обои в подъезде, тот же скрип половиц на лестнице, та же вечная сырость, въедающаяся в кости. Было уже половина десятого вечера, когда раздался отчаянный звонок в дверь — не обычный, вежливый, а истерический, требовательный. Я, Астамур, отложил газету и переглянулся с женой Мадиной. Она подняла брови — мол, кто это может быть в такое время? Открыв дверь, я увидел свою младшую сестру Ариадну...

Солнечные зайцы плясали на хрустальных фужерах. В воздухе витал сладкий дух яблочного пирога, смешанный с ароматом запеченной с травами грудинки — это был фирменный рецепт свекрови, запах самого детства моего мужа. Казалось, сама атмосфера в доме была густой и сладкой, как мед. Юбилей Людмилы Петровны собирался по всем канонам семейной идиллии. Я, Алина, кружилась по кухне, будто пчела, стараясь угодить всем. Подставить свекру тарелку повкуснее, незаметно подлить ему красного вина, когда свекровь с упреком смотрела на его бокал, рассмешить шуткой сестру мужа...