— Наташа, ну что это опять? — голос Игоря, мужа Натальи, сочился бархатным раздражением, тем самым, что он приберегал для подчинённых, проштрафившихся водителей и для неё. — Я же просил мясо по-французски. С ананасами! А это что? Какая-то запеканка… диетическая. Мы что, в санатории для язвенников? Наталья молча поставила на стол салатницу с оливье, поправила белоснежную скатерть. Вечер обещал быть тяжёлым. Через час должны были прийти его друзья, Сергей и Андрей, со своими жёнами. А это означало...

— Ты хотя бы понимаешь, что творишь? — Лена стояла перед ним, сжимая кулаки. — Семь лет. Семь. Лет. Максим даже не поднял глаз от чемодана, методично складывая рубашки. Его движения были отточены, словно он репетировал этот момент не один месяц. Возможно, так оно и было. — Не начинай, — только и сказал он, аккуратно укладывая запонки в маленький кожаный футляр. — Решение принято. — Решение? — Лена издала смешок, больше похожий на всхлип. — Какое, к чёрту, решение? Ты просто собираешь вещи и уходишь,...