Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

Каждая грань бриллиантового колье, холодным ожерельем лежавшего на ее шее, казалась Софии ледяной слезой. Она стояла, отгороженная от всего мира массивным панорамным окном банкетного зала, стекло которого было столь же гладким, холодным и непроницаемым, как взгляд ее жениха. Внизу, у подножия мраморной лестницы, ведущей в храм элитной гастрономии, разворачивалась сцена, от которой защемило где-то под сердцем. Маленькая, сгорбленная фигурка в выцветшем до серости плащике пыталась что-то объяснить охраннику в идеально сидящем черном костюме...