Металлический визг молнии на дорогом чемодане прозвучал в нашей тихой спальне как выстрел. Вадим паковал вещи с какой-то театральной, почти киношной агрессией. Он не просто складывал свои брендовые рубашки и джемперы, он швырял их в темное нутро дорожной сумки, словно наказывая за то, что они посмели находиться в моем шкафу. Я сидела в кресле у окна, поджав под себя ноги, и молча наблюдала за этим спектаклем. В руках у меня остывал кофе. За окном хлестал промозглый ноябрьский дождь, превращая московские улицы в серое месиво, но в нашей спальне было жарко от накала страстей...