Кухня замерла в тяжелом, густом молчании. Воздух был спертым и влажным от пара над остывавшей картошкой в раковине. Тарелки, жирные от котлетного сока, стояли нетронутые — никто не решался первым нарушить этот хрупкий, колкий порядок безмолвия. Максим сидел напротив, его пальцы медленно, с нажимом, водили по клеенке, собирая хлебные крошки в аккуратную белесую кучку. Раз — два — три. Монотонно. Как будто от этого жеста зависело что-то важное. Анна стояла у раковины, спиной к нему, и смотрела в черное окно...

— Ну, у тебя тут прямо как в журнале, — Кристина огляделась по сторонам, скинув пальто прямо на стул в прихожей. — Просторно, светло. Вот если б мы все вместе тут жили, вообще красота была бы. Анастасия сжала зубы. Она знала: раз Кристина перешла на этот тон — значит, не просто так. Не просто похвалить пришла, а с какой-то своей хитрой идеей. Квартира у Анастасии и правда была неплохая — двушка в кирпичном доме, чистая, отремонтированная. Она её не выиграла в лотерею, не украла, а честно заработала: ночные смены, подработки, кредиты, потом — перепланировка, ремонт, всё своими руками и силами...