Мы бурили мертвеца. Я понял это не сразу. Осознание пришло позже, когда первый из нас начал гнить заживо, улыбаясь и уверяя, что с ним все в порядке. Но если отмотать пленку назад, к самому началу, то да — мы вонзали наш сверхпрочный бур из карбида вольфрама в плоть покойника размером с континент. Имя этому покойнику — вечная мерзлота. Меня зовут Алексей Воронов. Мне сорок два, и я здесь, на станции «Купол» посреди якутской тундры, не за романтикой полярных ночей и не за великими открытиями. Я здесь за деньгами...

В тот вечер, когда моя жена с лицом фурии выставила моих друзей за порог, что-то во мне не просто щелкнуло, оно сдохло. Сдох тот самый Сергей, который двадцать лет пытался склеить разбитую чашку, оправдывался за то, чего не делал, и верил, что любой конфликт можно решить разговором. На его месте родился другой человек: молчаливый и твердый, как гранитная глыба, которую больше не сдвинуть ни криком, ни слезами. Я молча закрыл за последним другом дверь, повернулся к жене, кипящей праведным гневом, и, не сказав ни слова, ушел в спальню...