Побудь со мной в последний раз, А там..., как будет, как решит Всевышний. Затем я отступлю, и сделаю свой шаг назад. Для тех, кто любит, он не станет лишним... О грустном мы не будем - помолчим, Не надо слёз - всё сказано уже тобой...

Он стоял на коленях, вцепившись в край моего свитера, будто боялся, что я растворюсь в воздухе, если он разожмёт пальцы. — Пожалуйста, это в последний раз, — просил он. Я молчала. — Ты же знаешь, я не хотел... — он потянулся ко мне, но я отступила, прижавшись спиной к холодильнику. — Сколько раз? — спросила я тихо. В голове крутилась цифра: три? Пять? Семь? Сколько раз за эти три года он приходил с такими же мокрыми от слёз глазами, целовал мои колени, клялся, что «этот раз» — последний? Он опустил голову, и я смотрела на седую прядь, что появилась после рождения Лизы...