Мы разбирали старый дом покойной бабушки, споря о том, кому достанется румынский гарнитур и хрусталь. Обычное, в общем-то, дело, немного грустное и пыльное. Никто из нас и представить не мог, что на пыльных антресолях, в старой деревянной шкатулке, нас ждёт бомба, которая взорвёт нашу семью изнутри. Это было письмо. Последнее письмо бабушки, в котором она, почти святая в наших глазах женщина, признавалась в своём самом страшном грехе. «У меня был сын, о котором никто из вас не знал... Я оставила его»...

Вера начинала готовиться к туристическому сезону уже зимой. Она работала по вечерам в своей маленькой уютной комнатке, которую снимала вот уже три года с тех пор, как переехала в этот небольшой курортный городок на юге. Днём она работала в местном музее, а потом рисовала миниатюры и картины побольше, чтобы продавать их летом на набережной. Половина комнаты была заставлена её работами. Здесь были и морские пейзажи, и виды городка с разных ракурсов, и портреты людей, которых никто никогда не видел...