Спрятавшись от полуденного солнца в тени двух приземистых пальм, между которыми был натянут мой гамак, я неспешно потягивал на удивление холодное пиво и наслаждался бездельем. Лёгкий, убаюкивающий шум прибоя, покачивающийся гамак и градусы пенного напитка клонили в сон. Но в эту симфонию тропического кайфа свою ноту добавил звук следов с тихим шуршанием нагретого песка. Сделав очередной глоток всё ещё холодного хмельного напитка, я повернул голову в сторону идущего. Вернее, идущей. Вьющиеся пряди...