— Да пошла ты со своими советами! — взорвалась Марина, швыряя тряпку в угол кухни. — Достала уже! Фаина Петровна стояла в дверном проеме, держа в руках еще один список. Всегда с этими чертовыми списками. То как правильно варить борщ, то как складывать белье, то как воспитывать собственного ребенка. Шестьдесят три года, а ведет себя как генеральный прокурор. — Маринка, я же добра желаю, — начала свекровь тем самым тоном, от которого хотелось выть. Сладким, елейным, будто мед с мышьяком. — Просто мне странно, что в доме моего сына...

Я сидела за кухонным столом, уткнувшись в экран ноутбука. Цифры в таблице расплывались перед глазами от усталости. Сдача про была на носу, а я отставала от графика из-за этого внезапного визита. — Аллочка, а печенье-то где? Или для нас, гостей, ничего не приготовила? Голос Галины Петровны, моей свекрови, прозвучал с той громкостью, которая не требует ответа, а констатирует факт твоей неполноценности. Она сидела в гостиной, окруженная своими сестрами, и громко обсуждала чью-то развалившуюся семейную жизнь...