Шесть часов вечера. Ключ щелкнул в замке с той особой усталой нерезкостью, которая бывает только в пятницу. Я, Алина, переступила порог своей же квартиры, ощущая подошвами туфель каждый сантиметр родного паркета. Тишина. Блаженная, пустая тишина после восьми часов телефонных звонков, претензий клиентов и гулкого офисного ада. Я повесила пальто, поставила сумку-лодочку у зеркала и, уже предвкушая душ и халат, двинулась на кухню. Идиллия длилась три секунды. С порога кухни повеяло запахом подгоревшей картошки...

Я согласилась убрать этот элитный пентхаус только ради денег на операцию дочери, но судьба — дама с черным юмором. Вместо грязных полов меня ждала встреча с мужчиной, который десять лет назад выставил меня за дверь, и женщиной, занявшей моё место. Теперь у меня в руках швабра, а у них — вся власть. Или мне только так кажется? *** — Ты либо берешь этот заказ, Надя, либо кладешь зубы на полку. И заметь, полка эта даже не твоя, а съёмная! — Жанна, имей совесть. Я не поеду в «Серебряный бор». Там живут одни снобы, у которых грязь дороже моего гардероба...