Я сидела на кухне, пила вечерний чай и смотрела, как пыль танцует в луче заходящего солнца, пробивавшегося сквозь щель в старой шторе. Мне было сорок девять, и я только что вернулась с работы – обычный день, обычная жизнь. Квартира была тихой, уютной, обжитой. И пустой. Та самая тишина, которую иногда называют покоем, а иногда – одиночеством. В этот раз я склонялась к первому варианту. Потому что за окном уже звенел ключ в замке, и через секунду в прихожей раздался его голос: «Я дома!» Его звали Артем...