Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

— Что? — спросила она, опуская букет. — Что я опять сделала не так? Лиза почувствовала, как внутри лопается какая-то струна. Годами она сдерживала раздражение, проглатывала обиды, оправдывала близких, считая, что семья важнее всего. Но сейчас... сейчас стало невыносимо. — На работу, — сказала она тихо, — нужно приходить вовремя. А если не можешь, то предупреждать. Или найти другую работу и не трепать мне нервы. Читайте начало этой истории здесь>>> — Господи, ты из-за этого? — Марина фыркнула, бросая сумку на стул...