Я стояла у плиты, помешивала борщ и старалась не обращать внимания на то, как муж, Андрей, нервно расхаживает по кухне. — Лида, ты что, серьёзно? — его голос дрожал от возмущения. — Не поедешь? Я аккуратно поставила ложку на блюдце и повернулась к нему: — Да, Андрей. В этом году я не поеду копать картошку. Он замер посреди кухни, словно наткнулся на невидимую стену: — Но… это же традиция! Мама каждый год нас ждёт. Это же семья! Я вздохнула и достала из кармана халата листок в клеточку — тот самый, с расчётами, которые я делала вчера вечером...