— Ты живешь в моей квартире, так что это значит? Значит, ты дышишь только с моего согласия, — сказал муж, устало опускаясь на диван. — И вообще, давай тут потише, у меня футбол. Маргарита замерла как тень у двери кухни. В руках у нее была мокрая тряпка, на плите варился суп, а в душе накапливался гул, как перед грозой. В гостиной тут же сидела мать мужа, Тамара Аркадьевна — женщина с широкими плечами, серьёзным характером и с прической, напоминающей птичье гнездо. На ней был передник, который когда-то принадлежал Маргарите, но теперь он воспринимался свекровью как родной...

Лена стояла у окна и смотрела на дождь. Капли скатывались по стеклу, сливались в тонкие ручейки и исчезали где-то внизу. Точно так же исчезали её надежды — медленно, незаметно, день за днём. — О чём задумалась? — Игорь вошёл на кухню, потягиваясь после дневного сна. Выходной он традиционно проводил на диване с ноутбуком или телефоном. — Ни о чём, — Лена обернулась и улыбнулась. Она давно научилась улыбаться, когда внутри всё сжималось в тугой узел. — Чай будешь? — Угу, — он уже уткнулся в экран телефона, листая ленту новостей...