— Мама, ну это уже просто за гранью! — Кирилл стоял посреди кухни, опершись руками о край стола, и смотрел на мать так, будто та только что заявила, что собирается устроить в их квартире ночлежку для бездомных. — Ты совсем, что ли, берега потеряла? Елена Петровна, ухоженная женщина лет шестидесяти, в домашнем халате цвета шампанского и с идеальным маникюром, медленно села на высокий табурет у окна. Легко закинув ногу на ногу, она сделала глоток из своей кружки с капучино, и, прищурившись, лениво...

Я до сих пор помню тот день, когда мы наконец-то переехали в свой дом. Не квартира, не съемная «коробка», а настоящий дом — с большими окнами, просторной кухней и садом, в котором я мечтала посадить розы. Мы с Димкой копили на него пять лет, отказывая себе во всём. И вот — свершилось.   Гости толпились в гостиной, смеялись, чокались бокалами. Я ловила восхищенные взгляды подруг и тихую зависть свекрови. Лидия Степановна медленно обходила комнаты, будто оценивая, сколько всего можно уместить в этих стенах...