– Мам, ну вы бы хоть проветрили тут, что ли. Пахнет как в доме престарелых. Марина стояла в прихожей, стягивая с ног замшевые сапожки, и морщила нос так, будто попала не в квартиру свекрови, а на свалку. Зять Лёша топтался рядом, держал в руках пакет с тортом и старательно смотрел куда-то мимо Тамары Сергеевны, в стену, где висела старая фотография в деревянной рамке. – Проходите, проходите, – сказала Тамара Сергеевна, отступая вглубь коридора. – Я окна открывала утром, но если хотите, могу ещё раз...